No soy tu imperio

Capítulo 2

El espejo de mi dormitorio en Brooklyn me devolvía la imagen de una desconocida... o quizás de una versión de mí que llevaba demasiado tiempo escondiendo.

Hacía dos horas que había regresado de la Torre Al Sahir y mi piel aún conservaba esa extraña electricidad, un recuerdo leve —pero persistente— del breve contacto de los dedos de Karim.

Me miré con atención, tratando de entender qué era lo que él veía. Siempre me había dicho que tenía una presencia "complicada", pero aún después de tres años de conocerlo, seguía sin entender a qué se refería.

Mi magnetismo no era algo que yo cultivara con esfuerzo frente al espejo; era algo que simplemente estaba ahí, en la forma en que mis hombros se movían al caminar o en la curva natural de mis labios que siempre parecía sugerir algo que no llegaba a decir. Era una sensualidad involuntaria, una especie de gravedad que atraía las miradas incluso cuando yo solo quería desaparecer en la multitud del metro. Pero esta noche, no podía desaparecer. Esta noche, esa sensualidad iba a ser mi armadura... y mi arma.

—Si quiere una farsa, le daré la mejor función de su vida —murmuré para mi reflejo, dando un par de saltitos de confianza, como los boxeadores previo a una pelea.

Elegí el vestido n***o que había estado guardando para una ocasión en la que realmente necesitara sentirme peligrosa: cuello alto, sin mangas, tela elástica que se ceñía a mi cuerpo como una segunda piel, marcando cada curva con una obviedad que resultaba casi indecente. Era corto —moría mucho antes de llegar a la mitad del muslo—, y debajo solo llevaba medias negras transparentes que terminaban justo donde empezaba el vestido. Las botas de cuero n***o subían hasta la rodilla, en punta, con tacones afilados que me daban esa altura extra que siempre me hacía sentir menos pequeña frente a él. El pelo largo y liso caía por mi espalda como una cascada oscura, brillando bajo la luz de la lámpara. No llevaba sujetador. No lo necesitaba. Esta noche, cada movimiento era una declaración.

Me giré de lado para verme mejor. El vestido abrazaba mis caderas y mi trasero de manera exquisita. Sonreí al espejo, una sonrisa lenta y deliberada. Si Karim quería una pareja que luchara contra la pasión, iba a tenerla... pero yo decidiría hasta dónde llegaba esa lucha.

A las ocho en punto, el coche n***o que él había enviado me esperaba frente a mi edificio. El trayecto a través del puente de Manhattan fue un borrón de luces amarillas y rascacielos que arañaban las nubes. Mi mente no paraba de dar vueltas.

¿Cómo le iba a explicar esto a Fiorella? O mejor dicho, ¿qué mentira le inventaría a mi mejor amiga?

La culpa me roía las entrañas.

Estaba salvando su relación, sí, pero lo hacía construyendo una mentira que la incluía a ella como espectadora principal.

Cuando el ascensor privado se abrió directamente en el recibidor del ático de Karim, el silencio me envolvió de inmediato. No era un silencio vacío; era denso, elegante, casi como si el lugar estuviera observándome a mí. El espacio se extendía inmenso, impecable, con esas paredes de cristal que dejaban a Central Park desplegado abajo, lejano, casi domesticado bajo sus pies. Nueva York parecía más pequeña desde ahí arriba, y por un segundo yo también me sentí así.

El aire estaba impregnado de sándalo, ese aroma cálido que siempre lo precedía, y me recorrió una sensación extraña: no sabía si había entrado a su casa o directamente a su mundo. Todo era demasiado suyo. Demasiado controlado. Y yo, de pronto, estaba parada en medio de eso.

Muy coherente, ¿no?

Él estaba ahí, de pie junto al mueble bar de nogal. Se había quitado la chaqueta y tenía las mangas de la camisa blanca remangadas hasta los codos. No pude evitar fijarme en sus antebrazos: fuertes, bronceados, con ese aire de poder que siempre emana, incluso cuando intenta relajarse. Cuando se giró para verme, el aire se detuvo. Juro que el silencio duró una eternidad.

Karim no es el tipo de hombre que pierde el control, pero vi cómo sus ojos me escanearon de arriba abajo, deteniéndose en la forma en que la tela del vestido se ceñía a mis caderas, en cómo las botas subían por mis piernas, en la curva de mi pecho que subía y bajaba con cada respiración. Fue solo un segundo, un parpadeo, pero en ese momento el "magnate árabe" desapareció y solo quedó el hombre.

—Llegas a tiempo —dijo, y su voz sonó más ronca, como si le costara soltar las palabras.

—No me gusta hacer esperar a mis socios —solté, caminando hacia él con una seguridad que ahora sí sentía. Cada paso hacía que la tela del vestido se deslizara contra mi piel, y sabía que él lo notaba.

Me pasó una copa de cristal con un poco de whisky. Al cogerla, sus dedos rozaron los míos. Esta vez no fue un accidente. Me sostuvo la mano un segundo más de lo necesario, clavando sus ojos en los míos como si intentara leer qué me estaba pasando por la cabeza.

—Ese vestido... —empezó, dejando la frase a medias mientras empezaba a caminar a mi alrededor, como si estuviera analizando una pieza en una subasta—. Es un problema, Mia.

Fruncí el ceño. Empecé a sentir un calorcito molesto subiéndome por el cuello. Pero en lugar de retroceder, di un paso más cerca.

—¿Es demasiado? —pregunté, bajando la voz hasta que sonó casi ronca—. Tú fuiste el que dijo que teníamos que parecer una pareja que apenas puede contenerse.

Karim se paró justo frente a mí, tan cerca que podía sentir el calor de su cuerpo. Nueva York seguía ahí fuera, rugiendo bajo nosotros, pero en ese salón el tiempo se había congelado.

—El problema —susurró, bajando la mirada a mis labios con una intensidad que me hizo olvidar hasta cómo se respiraba— es que te ves exactamente como el tipo de mujer por la que un hombre como yo mandaría su imperio a la mierda. Si esto es una pelea por no caer, Mia, me has ganado en el primer asalto.

No voy a negar que esa pequeña victoria se sintió como la gloria absoluta, pero lo oculté a la perfección.

Dio un sorbo a su bebida sin apartar la vista de mí. Yo sentí un subidón de seguridad repentina; una de esas ráfagas de adrenalina que te dan ganas de saltar al vacío o de incendiarlo todo. Decidí que, si este hombre iba a comprar mi vida, al menos le saldría muy caro.

—Cenaremos aquí —soltó él, con su tono mandón tan característico—. Mi chef ha preparado algo ligero. Tenemos que repasar los detalles del contrato antes de que mañana nos vean juntos en la gala del Met.

De repente mi burbuja explotó.

—¿Mañana? —mi voz sonó más aguda de lo previsto. Joder, ¿tan pronto?—. ¿No es un poco precipitado incluso para un hombre que lo controla todo, Karim?

—En esta ciudad, si no sales en la foto, no existes —sentenció él, recuperando su tono de tiburón, aunque su mirada seguía anclada en la curva de mi cadera con una fijeza que me ponía la piel de gallina—. Mañana por la noche, Nueva York empezará a preguntarse qué hace la racional Mia Valenti con el intratable Karim Al Sahir. Y esa duda será nuestro mayor éxito.

Caminó hacia la mesa de comedor, una pieza de mármol que parecía flotar sobre el skyline. Al sentarse, me indicó la silla a su lado con un gesto seco.

Sin duda esto era una reunión más para Karim.

—Siéntate, "futura esposa". Tenemos mucho de qué hablar y muy poco tiempo antes de que la mentira sea nuestra única verdad.

Me acerqué a la mesa, pero no lo hice como la empleada que él esperaba. Caminé con una lentitud deliberada, dejando que mi cuerpo se contorneara con cada paso. Al sentarme, crucé una pierna sobre la otra, dejando que la abertura lateral revelara mi muslo hasta donde terminaba la media, lo que mostró un poco de mi muslo desnudo.

Noté cómo sus ojos bajaron un segundo, perdiendo su rastro de hielo. Se aclaro la garganta y se acomodó en la silla, lo que me dió la confirmación de que su cuerpo estaba reaccionando a mi.

¿Quién tiene el control ahora, Karim?

La cena apareció con una eficiencia silenciosa. El chef dejó un carpaccio de pulpo y un risotto de azafrán antes de esfumarse, dejándonos en una intimidad que se sentía más cargada que una tormenta eléctrica.

Karim cortaba su comida con una precisión militar, sin quitarme los ojos de encima.

Decidí que el tenedor era un accesorio aburrido. Cogí un trozo de pulpo con los dedos y me lo llevé a la boca lentamente, asegurándome de que mis labios rozaran mis yemas.

Vi cómo el cuchillo de Karim se detenía un milisegundo sobre el plato. Su mandíbula se tensó tanto que me sorprendió que no se rompiera un diente.

Jamas me imaginé que iba a disfrutar tanto esto.

Karim, en un intento de volver en si, empezó a hablar del trato. Lo tenía todo tan retorcidamente calculado que de cierta manera me maravillaba y aterraba a la misma vez, ser parte de esto.

—¿Fases? —repetí, bajando la voz hasta que sonó casi como un ronroneo. No porque quisiera coquetear, sino, porque el estómago y la garganta se me habían apretado—. Hablas de nosotros como si fuéramos una transacción empresarial.

—En cierto modo, lo somos —respondió con una sonrisa gélida—. Fase uno: La Infiltración. Mañana en el Met no llegaremos juntos. Tú irás con Fiorella. Yo apareceré más tarde, solo. En el after-party, te "acorralaré" en una esquina oscura. Discutiremos. Quiero que la gente nos vea pelear, Mia. Quiero que vean esa tensión que siempre hemos tenido, pero esta vez, quiero que el mundo vea cómo esa rabia se transforma en algo más.

Se inclinó hacia adelante, invadiendo mi espacio personal. Su voz bajó de volumen, volviéndose peligrosamente seductora.

—Te tomaré del brazo con firmeza. Tú me mirarás con esa mezcla de fuego y ganas de asesinarme que tienes en los ojos ahora mismo. Y justo cuando piensen que vas a abofetearme, te susurraré algo al oído y tú... te quedarás sin aliento.

Me incliné yo también, hasta que pude oler su perfume. Por debajo de la mesa, estiré mi pie y empecé a trazar círculos muy lentos con la punta de mi bota en su pantorrilla.

—¿Y qué me vas a susurrar, Karim? —pregunté, bajando la vista a sus labios descaradamente—. ¿Alguna cifra de inversión? ¿O algo que realmente me haga perder el aire?

Él tragó saliva. Sus nudillos estaban blancos de tanto apretar la copa de vino. Estaba ganando.

—Es descarado —añadí, alejándome bruscamente, pero sin apartar mi bota de su pierna—. Estás planeando hasta mis reacciones físicas, pero te olvidas de que el cuerpo no siempre sigue el plan del cerebro.

—Es necesario —siguió él, intentando (y fallando miserablemente) ignorar mi pie—. Fase dos: La Confirmación. En una semana te mudarás conmigo. Una empresa embalará lo esencial de tu piso en Brooklyn. El resto de tu ropa lo donaremos; ya te he abierto una cuenta en Bergdorf Goodman. Necesitas un armario que grite que eres la mujer que ha domado a un Al Sahir.

—¿Donar mi ropa? —mi voz subió de tono. Mi indignación era real, pero el vestido me apretaba el pecho de una forma que empezaba a gustarme—. No puedes hacerme un "rebranding" como si fuera una de tus marcas blancas, Karim. No soy una subsidiaria.

—Te estoy dando las herramientas para que no te pillen, Mia. Si Fiorella ve que usas los mismos vestidos de hace dos temporadas mientras sales con un multimillonario, sospechará. Mi hermana es romántica, no tonta.

Se recostó en la silla, observándome con una frialdad que me heló la sangre.

Podría creer que su cuerpo reaccionó cuando quité mi pie de su pierna y me crucé de brazos. Mi cuerpo inconscientemente ya estaba levantado barreras con él.

—Fase tres: El Escándalo Controlado. En un mes, filtraremos una foto nuestra en los Hamptons. Algo íntimo. Tú y yo en la playa al amanecer. Tu llevaras mi abrigo sobre tus hombros y tendrás ese aspecto despeinado que tienes después de levantarte.

¿Qué sabes tú sobre mi aspecto al despertar?

—Lo tienes todo calculado —susurré. Sentía asco, pero también una fascinación que me ponía enferma—. Has calculado hasta lo que voy a sentir.

—No, Mia —su voz se volvió oscura, densa—. No calculo tus sentimientos. Calculo los hechos. Lo que tú sientas en la privacidad de este ático me da igual, siempre que ante la cámara parezca que eres mía.

Se levantó y rodeó la mesa hasta quedar detrás de mi silla. Sentí su presencia como una sombra gigante. Sus manos se apoyaron en mis hombros. No apretó, pero el peso de sus palmas me dejó paralizada.

—Dormiremos en la misma cama —me susurró al oído, rozándome la piel con el aliento—. No porque vaya a tocarte sin permiso, sino porque el servicio llega a las seis. Y quiero que cuando entren, vean tu cabeza en mi almohada. Quiero que huelas a mí, y que yo huela a ti.

Me estremecí. Era un descarado, un perverso, y la forma en que lo decía me estaba volviendo loca.

—¿Y si no puedo hacerlo? —pregunté casi sin voz, girándome lo justo para que mi boca quedara a milímetros de la suya—. ¿Y si no puedo fingir que te deseo después de ver lo frío que eres?

Karim se inclinó más. Pude ver el reflejo de las luces de Nueva York en sus ojos negros. Su mano derecha subió por mi cuello, rozando mi mandíbula con el pulgar. Fue un toque lento, posesivo.

—Lo harás, Mia. Porque cada vez que me mires con odio en esa gala, el mundo pensará que te mueres por besarme. Y porque, en el fondo... —su pulgar presionó mi labio inferior, obligándome a abrir la boca apenas un milímetro—, los dos sabemos que esto que pasa entre nosotros no es solo por negocios. Es un incendio esperando una chispa. Y yo acabo de encender la cerilla.

Se apartó de golpe, recuperando su distancia profesional como si no acabara de ponerme el mundo del revés.

El tablero se había dado vuelta.

—Cena, Mia. Y empieza a despedirte de Brooklyn. Muy pronto vas a ser la dueña de Nueva York... bajo mi apellido.

Se dio la vuelta y se fue, dejándome sola con el pulso a mil y un sabor amargo a miedo y deseo en la boca. Miré por el ventanal y entendí que Karim no solo quería mi tiempo. Quería colonizar mi vida hasta que no quedara nada de la Mia que yo conocía. Y lo más aterrador de todo era que yo estaba deseando ver cómo lo intentaba.