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Sara
Quand j’arrive au rez-de-chaussée, les coéquipiers de Peter sont déjà assis autour de la table en bois rectangulaire, les yeux rivés avec envie sur la grande poêle posée au milieu. L’un d’eux – vêtu de noir, les cheveux aux épaules et une épaisse barbe sombre – lève les yeux à mon approche.
— Où est Peter ? demande-t-il en fronçant les sourcils.
Son accent russe est légèrement plus prononcé que celui de Peter.
— La bouffe refroidit.
— Il arrive, dis-je.
Je sens mes joues rougir en voyant l’homme barbu hausser les sourcils. Il comprend sans doute ce qui s’est passé en haut, d’après mes lèvres gonflées ou les tremblements qui me traversent. Mes genoux manquent se dérober tandis que je descends les marches, et je me réjouis que la chemise de Peter soit ample et épaisse, masquant
