Cobra Narrando
Eu aprendi cedo que o mundo não pede licença pra te quebrar.
Ele só quebra.
Não tive pai pra me ensinar a ser homem, nem mãe pra fingir que tudo ia ficar bem. Cresci com a rua como berço, o asfalto como colchão e o barulho da madrugada como cantiga. Nome eu já nem lembro se tive outro. Cobra foi o que ficou. Cobra porque eu aprendi a rastejar antes de ficar em pé. Porque mordo quando é preciso. Porque não aviso duas vezes.
Entrei no crime antes mesmo de entender o que era escolha. Primeiro foi pra comer. Depois pra dormir sem medo. Depois pra não morrer. Quando vi, já estava dentro até o pescoço. Aviãozinho, levando recado, levando pacote. Fogueteiro, avisando quando a polícia subia. Vapor, vendendo, contando nota, aprendendo quem manda e quem obedece.
E eu sempre apren
