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Bum! Bum! Gli scoppi della marmitta di una macchina mi svegliano da un sonno profondo. Con il cuore che mi martella nel petto, mi metto subito seduta, poi mi tocco i punti di sutura sul fianco con una fitta di dolore.
Bum! Bum! Bum! Gli scoppi continuano e mi blocco. Nessun’auto scoppietta come quella.
Sento degli spari. Spari e grida.
È buio e l’unica luce proviene dai monitor collegati a me. Sono sul letto nel bel mezzo della stanza—sono la prima cosa che qualcuno vedrebbe aprendo la porta. Mi viene in mente che tanto varrebbe essere seduta lì con un bersaglio dipinto in mezzo alla fronte.
Cercando di controllare il mio respiro irregolare, stacco la flebo dal braccio e mi alzo in piedi. Mi fa ancora male camminare, ma ignoro il dolore. Sono certa che i proiettili farebbero molto
