No habían pasado ni diez minutos desde terminé de almorzar una ensalada a las apuradas cuando lo sentí.
Ese aire. Ese cambio en la presión del ambiente. Ese silencio que se hace espeso, como si todos los sonidos se tragaran de golpe. Lo sentí antes de verlo. Antes de oírlo.
Rael.
Entró como si fuera el dueño del hospital. Del mundo. Del maldito aire que respirábamos todos. Traje gris oscuro, sin corbata, la camisa abierta en el cuello, las mangas dobladas con descuido. El ceño fruncido, la mandíbula apretada. Y esos ojos que no miraban. Comían. Incendiaban.
Cerré la tapa de la caja con la ensalada de un golpe, como si así pudiera contener la furia.
—¿Estás loco? —escupí, antes de que siquiera se acercara.
Pero él no se detuvo hasta estar junto a mí.
—¿De verdad pensaste que podías
