Capítulo Onze
A comida na minha boca perde toda a doçura.
Seus pais estão mortos?
Imagino um pequeno Art, órfão, e um nó se forma em minha garganta. — Sinto muito.
Ele me dá um sorriso tenso. — Tudo bem.
Não, não está. Estendo a mão e cubro sua mão grande com a minha. — Posso perguntar o que aconteceu?
Ele levanta um ombro largo em um encolher de ombros. — Foi um acidente de ônibus. Soube dos detalhes em artigos de notícias quando fiquei mais velho. O motorista perdeu o controle em uma estrada gelada e o ônibus bateu em um caminhão, matando meus pais e vários outros passageiros.
Eu aperto sua mão. — Eu sinto muito.
— Não se preocupe com isso. Foi há muito tempo.
Eu mordo meu lábio. — Então... você foi criado por parentes?
— O governo, na verdade — Ele diz enquanto eu puxo minha m
