La sala de clases estaba envuelta en un murmullo constante: hojas pasando, teclas golpeando con suavidad, risas contenidas de los que aún no superaban la resaca del último escándalo. Pero nada de eso tocaba a Carla. Sentada junto a la ventana, con la mirada perdida en el patio exterior, parecía ajena a todo. Su cuaderno estaba abierto, pero la pluma apenas se movía. Había escrito la misma palabra tres veces: fragilidad. La borraba, la reescribía, la tachaba otra vez.
La clase de literatura avanzada debía ser su favorita, textos oscuros, autores torturados, metáforas cargadas de rabia y redención. Pero ese día todo le pesaba. Sentía el perfume en su muñeca como una condena suave. Lo había rociado, solo una gota, como si necesitara convencerse de que había sido real. El regalo. Las palabras
