J’ai pris le sécateur.
Pas par la lame. Par le manche. Chaud. De sa main.
Je l’ai posé sur la table. Doucement.
Comme on repose un flingue après la guerre.
J’ai levé les yeux vers Élias. Il attendait.
Pas mon pardon. Pas ma colère. Mon verdict.
« Non », j’ai dit.
Il a cillé. Un millimètre.
« Non à quoi ? »
« Non, je décide pas seule. »
J’ai fait un pas vers lui. « C’était ta sœur. » Un autre pas. « C’est ton frère. »
Je me suis plantée devant lui. « C’est ton sang. »
Il a secoué la tête.
« Mon sang est pourri. Je taille pas droit. »
« Alors on taille à deux », j’ai dit.
J’ai tendu ma main. Pas paume ouverte. Doigts tendus. Vers lui. Prends. Ou crève.
Il a regardé ma main. Puis mon visage.
Puis la fenêtre. Damien, dehors. Sous le cerisier. Puis ma main, encore.
Il a pris.
