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Sara
Le reste du mois de novembre s’écoule dans un brouillard, entre les visites, les interrogatoires inopinés du FBI et l’attente. Une attente interminable. J’ai l’impression d’être constamment sur les nerfs, à attendre que Peter revienne. Chaque fois que je traverse le parking de l’hôpital, que je marche dans la rue ou m’endors dans mon ancienne chambre chez mes parents (ma maison a été saisie par le gouvernement parce qu’elle appartient à un criminel recherché), je m’attends à être enlevée et emmenée loin d’ici – si ce n’est par Peter, du moins par l’un des hommes qu’il a engagés pour me surveiller.
Et ils me surveillent. Je le sais. Je le sens. C’est la même sensation qu’avant, la même impression paranoïaque que des yeux cachés m’épient. Je la dois parfois aux agents du FBI qui s
