Le garage de Michael à Red Hook était plongé dans une pénombre froide, la lumière blafarde d’une ampoule suspendue projetant des ombres sur les murs en tôle. Stella se tenait près de l’établi, son téléphone à la main, le regard fixé sur Michael qui s’agitait nerveusement devant elle. Il venait de céder sous sa menace – révéler la drogue cachée sous la trappe aux autorités – et ses doigts tremblants pianotaient sur son écran pour lui envoyer les preuves qu’elle réclamait : les messages et audios échangés avec Stacy, la clé pour prouver son innocence à Dixon. L’air sentait l’huile rance et la peur, et la radio en fond crachait des bribes d’un match de foot entrecoupées de parasites.
“T’es une vraie s****e, tu sais ça ?” grogna Michael, levant les yeux de son téléphone. Il était assis sur un
