Le vent glacial de décembre sifflait à travers les fenêtres mal isolées de la maison des Martinez à Brooklyn, ajoutant une note lugubre à l’après-midi déjà tendu. Stella et Stacy étaient assises dans le salon, entourées de coussins usés et d’une odeur persistante de cookies refroidis. La conversation, jusque-là prudemment cordiale, avait pris une tournure plus légère, évoquant des souvenirs d’enfance et des anecdotes banales. Stella, malgré sa méfiance initiale, commençait à se détendre, bercée par les paroles mielleuses de sa sœur. Elle voulait croire à cette paix fragile, même si une petite voix dans sa tête lui murmurait de rester sur ses gardes.
Stacy, perchée sur le bord du canapé, jouait son rôle à la perfection. Elle riait aux bonnes blagues, hochait la tête avec empathie, et garda
