La maison des Martinez vibrait d’une tension explosive, l’air saturé par les cris et la vapeur qui s’échappait encore de la salle de bain. Stella, enroulée dans une serviette trempée, martelait la porte verrouillée avec ses poings, sa voix rauque de désespoir. “Stacy, ouvre cette porte, espèce de folle !” hurlait-elle, les larmes roulant sur ses joues. Derrière elle, Michael, nu et mal à l’aise, était assis sur le bord de la baignoire, frottant son épaule là où le flacon de shampoing l’avait frappé. La pièce était un chaos humide – des éclaboussures d’eau sur le carrelage, une brosse à cheveux renversée, et une odeur de savon mélangée à la sueur.
“Calme-toi, bordel,” marmonna Michael, levant les mains en signe d’apaisement. “J’ai rien fait, OK ? C’est Stacy qui m’a dit d’entrer.”
“Je m’e
