La nuit de décembre enveloppait Brooklyn d’un manteau de neige et de silence, brisé seulement par les cris désespérés de Stella alors qu’elle courait derrière Dixon dans l’allée des Martinez. La porte d’entrée claqua derrière elle, résonnant dans la rue déserte, tandis que ses pieds nus s’enfonçaient dans la neige fondue. La serviette qu’elle serrait contre elle glissait sous ses mouvements précipités, laissant ses épaules exposées au vent glacial, mais elle s’en moquait. “Dixon, attends !” hurla-t-elle, sa voix rauque et brisée par les larmes. “Écoute-moi, s’il te plaît !”
Dixon, déjà près de sa berline garée à quelques mètres, s’arrêta un instant, la main sur la poignée de la portière. Ses épaules étaient voûtées, son souffle formant des volutes blanches dans l’air froid. Il se tourna à
