La maison des Martinez à Brooklyn était plongée dans une atmosphère lourde ce début décembre 2015, le froid extérieur se mêlant à la tristesse qui pesait à l’intérieur. Stella était revenue s’installer chez ses parents après la rupture avec Dixon, incapable de rester dans leur appartement de Greenwich Village, désormais hanté par des souvenirs brisés. Sa chambre d’enfance, avec ses murs tapissés de posters de groupes pop des années 2000 et une étagère de vieux carnets de dessins, était devenue son refuge – ou plutôt sa prison. Assise en tailleur sur son lit défait, elle serrait un pot de glace à la vanille contre elle, la cuillère plongeant mollement dans la masse fondante. Ses yeux étaient gonflés, ses joues striées de larmes séchées, et son sweat surdimensionnée taché de gouttes sucrées.
