Un homme et deux sœurs

05

Les semaines qui suivirent leur premier rendez-vous semblaient flotter dans une bulle de douceur pour Stella. Le quotidien morne du supermarché, les trajets en métro bondé, et même les piques incessantes de Stacy perdaient de leur poids face à la présence de Dixon dans sa vie. Il était comme une lumière inattendue dans un tunnel qu’elle n’avait même pas réalisé traverser. Leur relation s’épanouissait avec une facilité presque déconcertante, comme si leurs chemins avaient toujours été destinés à se croiser au milieu des Cocoa Puffs et des bouteilles de vin.

Le lendemain de leur soirée à Greenwich Village, Dixon lui envoya un message alors qu’elle était encore au lit, les cheveux en bataille et une tasse de café froid à la main. “T’es réveillée, experte en Frosties ? J’ai rêvé de tiramisu toute la nuit. C’est ta faute.” Elle sourit bêtement à l’écran, tapant une réponse rapide : “Désolée pas désolée. T’as survécu au moins ?”

“C’est pas juste de me torturer comme ça dès le matin,” lança Stacy depuis le couloir, passant la tête dans l’entrebâillement de la porte de sa chambre. Elle portait un peignoir rose élimé et mâchait un chewing-gum avec un bruit agaçant. “T’es en train de sextoter avec ton docteur, c’est ça ?”

Stella roula des yeux, posant son téléphone sur la couette. “Non, Stacy. Il me parle de tiramisu. Rien de scandaleux.”

“Tiramisu, hein ?” dit Stacy en s’appuyant contre le chambranle, un sourire narquois aux lèvres. “C’est un code pour autre chose, je parie. Les mecs sont pas aussi innocents qu’ils en ont l’air.”

“Laisse tomber,” grogna Stella, attrapant un oreiller pour le lui lancer. Stacy esquiva en riant et disparut dans le couloir, laissant derrière elle une traînée de parfum bon marché. Stella secoua la tête, reprenant son téléphone. “Oui, j’ai survécu,” répondit Dixon. “Mais je vais avoir besoin d’un autre rencard pour me remettre. Ce soir, 19h ?”

Son cœur fit un petit bond. “OK, mais pas de tiramisu cette fois. Mes jeans commencent à se plaindre.” Elle envoya le message, un sourire idiot collé au visage.

Ce soir-là, Dixon l’emmena dans un diner rétro à Williamsburg, un endroit avec des banquettes en vinyle rouge et un jukebox qui crachotait des tubes des années 50. Ils commandèrent des milkshakes – fraise pour elle, chocolat pour lui – et partagèrent une assiette de frites croustillantes. Assis l’un en face de l’autre, ils riaient comme des ados, jouant à deviner les chansons qui passaient.

“Celle-là, c’est facile,” dit Dixon en pointant le jukebox avec une frite. “Elvis, Can’t Help Falling in Love. Un classique.”

“Pas mal,” répondit Stella, trempant une frite dans son milkshake. “Mais t’as triché. Tout le monde connaît celle-là.”

“Triché ?” répéta-t-il, feignant l’indignation. “Je suis un honnête homme, Stella Martinez. Et pour prouver ma bonne foi, je te laisse choisir la prochaine chanson.”

Elle se leva, glissant une pièce dans la machine, et sélectionna Be My Baby des Ronettes. Quand la mélodie sucrée emplit le diner, elle revint s’asseoir avec un air triomphant. “Voyons si tu connais celle-là, monsieur le médecin.”

Il ferma les yeux un instant, écoutant les premières notes. “Facile. Les Ronettes. T’as un faible pour les trucs rétro, hein ?”

“Peut-être,” dit-elle avec un sourire en coin. “Ça me rappelle les disques que mon père passait quand j’étais petite. Et toi, t’écoutes quoi ?”

“Un peu de tout,” répondit-il, sirotant son milkshake. “Mais j’avoue, j’ai une playlist secrète de vieux rock. Springsteen, les Stones… Ne le dis à personne, ça ruinerait ma réputation de mec sérieux.”

“Trop tard,” plaisanta-t-elle. “Je vais le crier sur tous les toits. Dixon Carter, fan de guitares électriques et de céréales pour gosses.”

Il éclata de rire, posant son verre sur la table. “T’es cruelle. Mais je te pardonne, parce que t’es mignonne quand tu te moques de moi.”

Les jours suivants suivirent un rythme délicieux. Dixon l’appelait tous les soirs après ses gardes à l’hôpital, sa voix fatiguée mais chaleureuse à travers le téléphone. “T’as pas idée du chaos aujourd’hui,” dit-il un mardi soir, alors que Stella était allongée sur son lit, un carnet de croquis sur les genoux. “Un gamin a renversé un pot de peinture sur une infirmière. On aurait dit une scène de film.”

Elle rit, traçant distraitement un dessin d’un ours en blouse blanche. “T’as sauvé la situation, j’espère ?”

“J’ai essayé,” répondit-il. “Mais j’étais trop occupé à ne pas glisser dans la peinture. Et toi, ta journée ?”

“Rien d’aussi excitant,” dit-elle. “J’ai juste scanné des boîtes de thon et écouté Maria me supplier de lui donner ton numéro.”

“Maria ?” demanda-t-il, amusé. “La rousse du supermarché ?”

“Ouais. Elle pense que t’es un cadeau du ciel. Je lui ai dit que t’étais déjà pris.”

Il y eut un silence, puis un petit rire. “Pris, hein ? J’aime bien cette idée.”

Stella rougit, heureuse qu’il ne puisse pas voir son visage. “Tant mieux. Parce que je commence à m’habituer à toi.”

Leur troisième rendez-vous eut lieu un samedi après-midi pluvieux. Dixon passa la chercher chez ses parents, évitant habilement une nouvelle confrontation avec Stacy, qui était heureusement sortie. Il l’emmena au MoMA, où ils déambulèrent parmi les tableaux de Picasso et les sculptures abstraites. Debout devant Les Demoiselles d’Avignon, Stella fronça les sourcils.

“Je comprends pas,” dit-elle, croisant les bras. “On dirait qu’il a peint cinq femmes différentes et les a collées ensemble.”

Dixon rit, se rapprochant d’elle. “C’est un peu ça, ouais. Le cubisme, c’est pas pour tout le monde. T’aimes quoi, toi, comme art ?”

Elle réfléchit un instant. “Les trucs plus doux, je suppose. Norman Rockwell, par exemple. Ses dessins racontent une histoire. Ça me parle plus que… ça.” Elle désigna le tableau d’un geste vague.

“Noté,” dit-il. “Prochain arrêt, une expo Rockwell. Mais avoue, c’est marrant de faire semblant d’être des intellos devant ces trucs bizarres.”

Elle lui donna un petit coup de coude, riant. “T’es pas censé être sérieux, toi, le médecin ?”

“Seulement quand je suis en blouse,” répondit-il, passant un bras autour de ses épaules. Ils continuèrent leur visite, s’arrêtant pour prendre des selfies ridicules devant des œuvres absurdes – Dixon imitant une statue, Stella faisant semblant de peindre un mur invisible.

Ce soir-là, après le musée, ils s’arrêtèrent dans un petit café pour échapper à la pluie. Assis près d’une fenêtre embuée, ils commandèrent des chocolats chauds, les mains serrées autour des tasses fumantes. Dixon tendit une serviette à Stella pour essuyer une goutte de pluie sur sa joue.

“Merci,” dit-elle, sentant une chaleur qui n’avait rien à voir avec la boisson. “T’es toujours aussi attentionné ?”

“Seulement avec les gens qui comptent,” répondit-il doucement, ses yeux plongés dans les siens. Il tendit la main par-dessus la table, entrelaçant ses doigts avec les siens. “Et toi, tu comptes beaucoup, Stella.”

Elle déglutit, le cœur battant. “Toi aussi,” murmura-t-elle, serrant sa main en retour.

Les semaines passèrent, et leur lien s’approfondit. Dixon lui apportait des fleurs – des marguerites, toujours – quand il passait la chercher après son service. Elle lui envoyait des croquis par texto, des petits dessins d’eux deux qu’elle griffonnait pendant ses pauses au supermarché. Un soir, alors qu’ils regardaient un film sur le canapé de son petit appartement à Manhattan, elle s’endormit contre son épaule. Il la couvrit d’une couverture sans la réveiller, un sourire tendre sur le visage.

Leur premier mois ensemble culmina lors d’une promenade au bord de l’Hudson, un dimanche après-midi clair. Le vent frais faisait voler les cheveux de Stella, et Dixon la serra contre lui pour la réchauffer. Ils s’arrêtèrent près d’une rambarde, regardant les bateaux glisser sur l’eau scintillante.

“Tu sais,” dit-il, brisant le silence, “je crois que je suis en train de tomber amoureux de toi.”

Stella tourna la tête vers lui, les yeux écarquillés. “Vraiment ?”

“Vraiment,” répondit-il, prenant son visage entre ses mains. “T’es incroyable, Stella. Tout chez toi – ton rire, tes dessins, même la manière dont tu manges tes Frosties sans lait. Je suis accro.”

Elle rit, les larmes lui montant aux yeux. “T’es pas mal non plus, Dixon Carter.” Elle se hissa sur la pointe des pieds et l’embrassa, un b****r profond et sincère qui scella ce moment. Quand ils se séparèrent, elle murmura : “Je crois que je t’aime aussi.”

Il la serra dans ses bras, et ils restèrent là, enlacés, le monde autour d’eux s’effaçant. Pour Stella, c’était le début de quelque chose de grand – un amour qu’elle n’avait jamais osé espérer. Elle ne savait pas encore que des ombres planaient déjà sur leur bonheur, tapis dans l’ombre de sa propre maison.