Un homme et deux sœurs

04

La berline de Dixon glissait dans les rues animées de Brooklyn, laissant derrière elle les immeubles en briques rouges et les bruits familiers du quartier de Stella. La radio diffusait une vieille chanson de Frank Sinatra, à peine audible sous le ronronnement du moteur. Stella, assise côté passager, triturait nerveusement l’ourlet de sa robe noire, jetant des coups d’œil discrets à Dixon. Il conduisait avec une aisance décontractée, une main sur le volant, l’autre reposant sur l’accoudoir. La lumière des réverbères dansait sur son visage, accentuant les lignes nettes de sa mâchoire et ce sourire en coin qu’elle commençait à trouver dangereusement charmant.

“T’es déjà allé à Greenwich Village ?” demanda-t-elle, brisant le silence confortable qui s’était installé.

“Quelques fois,” répondit-il, tournant légèrement la tête vers elle. “J’aime l’ambiance là-bas. C’est vivant, mais pas aussi chaotique que Times Square. Et toi ?”

“Pas souvent,” admit-elle. “Je passe la plupart de mon temps entre Brooklyn et le supermarché. Pas très glamour, hein ?”

Il rit doucement. “T’as pas besoin d’être glamour pour être intéressante. Et puis, le supermarché, c’est là qu’on s’est rencontrés. Ça lui donne des points dans mon livre.”

Stella sourit, détendant ses épaules. “T’as un livre où tu notes les endroits, c’est ça ?”

“Exactement,” dit-il avec un clin d’œil. “Le SaveMart est en haut de la liste maintenant. Juste après l’hôpital et mon canapé.”

Elle éclata de rire, surprise par la facilité avec laquelle il la mettait à l’aise. “T’es bizarre, Dixon Carter.”

“Et t’as pas encore vu le pire,” rétorqua-t-il en s’engageant dans une rue bordée d’arbres. Quelques minutes plus tard, il gara la voiture près d’un petit restaurant italien niché entre une librairie d’occasion et un café branché. Une enseigne en bois annonçait Trattoria Bella en lettres cursives, et des guirlandes lumineuses pendaient au-dessus de la porte, donnant à l’endroit une allure chaleureuse.

“C’est ici,” dit-il en coupant le moteur. Il contourna la voiture pour ouvrir la portière de Stella, un geste qui la fit rougir malgré elle.

“Merci,” murmura-t-elle en descendant, lissant sa robe. “T’es vraiment un gentleman, hein ?”

“Seulement les jours où je veux impressionner quelqu’un,” répondit-il avec un sourire taquin, fermant la portière derrière elle. “Allez, viens. J’espère que t’aimes la pasta.”

À l’intérieur, la trattoria était un cocon de bois sombre et de lumière tamisée. Des bougies vacillaient sur les tables recouvertes de nappes blanches, et une odeur de basilic et de pain frais emplissait l’air. Une serveuse aux cheveux bouclés, portant un tablier noir, les accueillit avec un sourire éclatant.

“Bonsoir ! Table pour deux ?” demanda-t-elle, attrapant deux menus sous le comptoir.

“Oui, s’il vous plaît,” répondit Dixon. “Quelque chose près de la fenêtre, si possible.”

“Suivez-moi,” dit-elle, les guidant vers une petite table dans un coin, où une vitre donnait sur la rue animée de Greenwich Village. Stella s’assit, admirant les passants – des artistes de rue, des couples main dans la main, un type avec une guitare qui jouait un air mélancolique.

“C’est sympa ici,” dit-elle en posant son sac sur la chaise à côté d’elle. “T’as déjà mangé là avant ?”

“Une ou deux fois,” répondit Dixon en s’asseyant en face d’elle. “Un collègue m’a fait découvrir cet endroit après une garde interminable. Leurs carbonara sont une raison de vivre.”

La serveuse revint avec les menus et un panier de gressins croustillants. “Je m’appelle Carla,” dit-elle avec un accent chantant. “Vous voulez commencer avec quelque chose à boire ? On a un super Chianti ce soir.”

Dixon jeta un coup d’œil à Stella. “Ça te tente ?”

“Je te fais confiance,” répondit-elle avec un petit sourire. “T’as l’air de savoir ce que tu fais.”

“Deux verres de Chianti, alors,” dit-il à Carla, qui hocha la tête avant de s’éloigner. Il attrapa un gressin et le tendit à Stella. “Première règle du resto italien : faut tester le pain avant tout.”

Elle le prit, mordant dedans avec un craquement satisfaisant. “Pas mal,” dit-elle, la bouche pleine. “T’as raison, ça commence bien.”

Il rit, cassant un morceau pour lui-même. “T’as vu ? Je suis plein de sagesse cachée.”

Carla revint rapidement avec deux verres de vin rouge sombre, qu’elle posa sur la table avec un “Buon appetito !” avant de repartir. Stella prit une gorgée, savourant la chaleur fruitée qui glissait sur sa langue. “OK, t’as gagné. C’est délicieux.”

“Je te l’avais dit,” dit Dixon, levant son verre pour trinquer. “À une soirée sans céréales ni caisses enregistreuses.”

Elle cogna son verre contre le sien, riant. “À ça.”

Le dîner passa dans un tourbillon de conversations et de plats fumants. Ils commandèrent des spaghetti alla carbonara pour lui et des gnocchis à la sauce tomate pour elle, partageant leurs assiettes comme s’ils se connaissaient depuis des années. Entre deux bouchées, Dixon lui raconta des anecdotes sur ses nuits aux urgences – un patient qui avait avalé une pile par accident, une vieille dame qui insistait pour lui tricoter une écharpe en plein chaos.

“T’as déjà eu envie de tout plaquer ?” demanda Stella, enroulant une bouchée de gnocchis autour de sa fourchette. “Ça a l’air intense.”

“Parfois,” admit-il, posant sa fourchette pour réfléchir. “Mais il y a des moments où tu sauves quelqu’un, et ça te rappelle pourquoi tu fais ça. Et toi ? Le supermarché, c’est ton rêve ultime ?”

Elle rit, secouant la tête. “Non. J’aimerais dessiner, comme je t’ai dit. Des trucs pour enfants, peut-être. Des livres illustrés. Mais c’est juste un rêve pour l’instant.”

“Pourquoi juste un rêve ?” demanda-t-il, penchant la tête. “T’as du talent, je parie.”

“T’en sais rien,” protesta-t-elle, mais son ton était léger. “T’as pas vu ce que je fais.”

“Montre-moi un jour,” dit-il sérieusement. “Je suis sûr que c’est mieux que ce que tu penses.”

Elle rougit, baissant les yeux sur son assiette. “Peut-être. On verra.”

La soirée s’étira doucement, ponctuée de rires et de regards qui s’attardaient un peu trop longtemps. Quand Carla apporta la carte des desserts, Dixon insista pour qu’ils partagent un tiramisu. “C’est obligatoire,” dit-il en poussant la cuillère vers elle. “Sinon, c’est pas un vrai repas italien.”

“D’accord, mais si je prends du poids, je te blâme,” plaisanta-t-elle, prenant une bouchée. La crème douce et le café amer explosèrent sur sa langue, et elle ferma les yeux un instant. “OK, t’as encore gagné.”

“Je suis en feu ce soir,” dit-il avec un grand sourire, plongeant sa cuillère dans le dessert.

Après le dîner, ils décidèrent de marcher un peu dans le quartier. L’air était frais, chargé de l’odeur des feuilles mortes et des fumées de cheminée. Dixon guida Stella vers Washington Square Park, où des lampadaires diffusaient une lueur dorée sur les bancs et les arbres dénudés. Un musicien jouait du saxophone près de l’arche, emplissant la nuit d’une mélodie douce-amère.

“T’aimes marcher comme ça ?” demanda-t-elle, resserrant son manteau autour d’elle.

“Ouais,” répondit-il, les mains dans les poches. “C’est le meilleur moyen de voir la ville. Et puis, c’est mieux avec de la bonne compagnie.”

Elle lui donna un petit coup d’épaule, riant. “T’es trop gentil, tu sais ça ?”

“Seulement avec toi,” dit-il, s’arrêtant près d’un banc. Il la regarda un moment, ses yeux brillant sous la lumière des lampes. Puis, doucement, il se pencha et posa ses lèvres sur les siennes. Le b****r était léger, hésitant, mais il envoya une décharge électrique dans tout le corps de Stella.

Quand ils se séparèrent, elle cligna des yeux, le souffle court. “Wow,” murmura-t-elle.

“Wow,” répéta-t-il avec un sourire timide. “C’était OK ?”

“Plus qu’OK,” dit-elle, riant doucement. “T’es plein de surprises, Dixon Carter.”

Il passa un bras autour de ses épaules, et ils reprirent leur marche en silence, le saxophone résonnant derrière eux. Pour Stella, cette soirée était parfaite – un moment suspendu dans le temps, loin des caisses enregistreuses et des remarques acerbes de Stacy. Elle ne savait pas encore où tout ça la mènerait, mais pour l’instant, elle voulait juste profiter de chaque seconde avec lui.