Un homme et deux sœurs

02

Le lendemain matin, Stella se réveilla avec un étrange mélange d’excitation et de nervosité. La lumière grisâtre de l’aube new-yorkaise filtrait à travers les rideaux usés de sa chambre, dans la maison de ses parents à Brooklyn. Allongée sur son lit, elle fixait le plafond fissuré, repassant en boucle sa rencontre avec Dixon Carter. Ce sourire, cette voix, cette façon qu’il avait eue de transformer une banale transaction au supermarché en un moment presque… spécial. Elle attrapa son téléphone sur la table de nuit – un vieux modèle avec un écran fissuré – et vérifia l’heure : 9h12. Son prochain service au SaveMart ne commençait qu’à 14h. Elle avait le temps de rêvasser.

“C’est ridicule,” marmonna-t-elle en se redressant, passant une main dans ses cheveux emmêlés. “C’était juste un client sympa. Il a déjà oublié mon existence.” Mais au fond, elle espérait qu’il n’avait pas oublié. Pas complètement.

En bas, dans la cuisine exiguë, sa mère, Rosa, préparait des pancakes, emplissant la pièce d’une odeur sucrée. Stacy, sa sœur aînée, était affalée sur une chaise, scrollant sur son téléphone avec une moue ennuyée. Elle portait un débardeur rose et un short en jean, ses cheveux blonds décolorés relevés en un chignon négligé.

“Tu comptes te lever un jour, ou tu vas rester à rêvasser là-haut comme une princesse ?” lança Stacy sans lever les yeux de son écran.

Stella ignora la pique et se dirigea vers le plan de travail pour attraper une tasse de café. “Bonjour à toi aussi,” répondit-elle, versant le liquide noir dans une tasse ébréchée. “T’as l’air de bonne humeur.”

“J’ai mes raisons,” dit Stacy avec un sourire en coin. “J’ai matché avec un mec sur Tinder hier soir. Il est canon, et il a une moto. Toi, t’as quoi de prévu ? Scanner des boîtes de thon jusqu’à minuit ?”

Rosa intervint avant que Stella ne réplique. “Laisse ta sœur tranquille, Stacy. Elle travaille dur, pas comme certaines qui passent leur journée à swipe à droite.” Elle retourna un pancake avec une spatule, jetant un regard sévère à sa fille aînée.

Stacy leva les yeux au ciel. “Oh, relax, m’man. Je plaisante. Stella sait que je l’aime, hein, p’tite sœur ?” Elle tendit la main pour ébouriffer les cheveux de Stella, qui esquiva avec agacement.

“Ouais, ouais,” grogna Stella, s’asseyant à table avec son café. Mais malgré les taquineries de Stacy, son esprit était ailleurs. Elle repensait à Dixon, à ses céréales Cocoa Puffs et à ce clin d’œil qu’il lui avait lancé en partant. Et si Maria avait raison ? Et s’il revenait vraiment au supermarché ?

La journée passa dans un brouillard de routine – douche rapide, sandwich avalé sur le pouce, trajet en métro bondé jusqu’à Manhattan. Quand Stella arriva au SaveMart à 13h50, Maria l’attendait déjà près des vestiaires, un grand sourire aux lèvres.

“Alors, ton prince charmant est revenu ce matin ?” demanda-t-elle en enfilant son tablier vert.

Stella roula des yeux, accrochant son sac dans son casier. “Non, Maria. Et arrête avec ça, il va pas revenir juste pour moi.”

“Tu paries ?” rétorqua Maria, nouant ses boucles rousses en une queue-de-cheval. “Il avait des étoiles dans les yeux hier. Je te dis, ce mec va réapparaître. Et quand il le fera, tu me remercieras de t’avoir poussée à lui filer ton numéro.”

“Je lui ai pas filé mon numéro,” corrigea Stella en fermant son casier. “On a juste parlé de céréales et de vin. C’est pas un film romantique.”

Maria haussa les épaules. “Pas encore. Mais ça pourrait le devenir.”

Le service commença comme d’habitude : des clients pressés, des codes-barres qui refusaient de scanner, une vieille dame qui insista pour payer avec un chèque. Stella s’installa à la caisse numéro 7, la même que la veille, et tenta de se concentrer sur son travail. Mais chaque fois qu’un homme grand passait dans son champ de vision, son cœur faisait un petit bond ridicule. Arrête ça, se sermonna-t-elle. Tu n’es pas dans un conte de fées.

Vers 20h30, alors que la foule du vendredi soir atteignait son pic, elle était en train de scanner une pile de conserves pour un type en jogging quand une voix familière l’interrompit.

“Salut, experte en Frosties.”

Stella releva la tête si vite qu’elle faillit lâcher une boîte de haricots. Dixon se tenait là, devant sa caisse, un panier à la main. Il portait un costume gris sombre cette fois, sans manteau, et une cravate légèrement desserrée, comme s’il venait de finir une longue journée. Son sourire était le même – discret, mais irrésistible.

“Oh… salut,” bafouilla-t-elle, sentant ses joues s’enflammer. “T’es revenu pour les céréales, je suppose ?”

“Entre autres,” répondit-il en posant son panier sur le tapis. Il contenait une autre bouteille de vin – un Merlot, cette fois – une boîte de Cocoa Puffs, et un paquet de cookies au chocolat. “J’ai décidé de tester ton style. Des trucs sucrés, pas de lait. On verra si je survis.”

Elle rit, attrapant la bouteille pour la scanner. “T’es courageux. Mais si t’aimes pas, tu pourras pas me le reprocher.”

“Je te tiendrai personnellement responsable,” dit-il en croisant les bras, un éclat amusé dans les yeux. “Alors, c’était comment ta journée ? Toujours ninja derrière ta caisse ?”

Stella sourit, scannant les cookies. “Ouais, toujours en mode furtif. Et toi ? T’as l’air de sortir d’un truc important.” Elle désigna son costume d’un petit signe de tête.

Il passa une main sur sa cravate, un peu gêné. “Réunion à l’hôpital. Je suis médecin, et parfois, ils aiment nous garder tard pour parler de trucs qu’on aurait pu régler en cinq minutes par email.”

“Médecin, hein ?” dit-elle, impressionnée malgré elle. “Ça explique le vin. Faut bien décompresser après ça.”

“Exactement. Et les céréales, c’est pour garder mon âme d’enfant intacte.” Il la regarda scanner la boîte de Cocoa Puffs, puis ajouta : “Et toi, qu’est-ce qui te fait décompresser, à part massacrer des Frosties ?”

Elle haussa les épaules, un peu prise au dépourvu. “Je dessine, parfois. Des trucs idiots, genre des BD. Mais c’est pas grand-chose.”

“Pas grand-chose ?” répéta-t-il, feignant l’indignation. “Dessiner, c’est énorme. T’as déjà pensé à en faire un métier ?”

“Peut-être,” admit-elle, baissant les yeux sur la caisse. “Mais c’est dur de percer. Et puis, faut payer les factures, tu vois ?”

Il hocha la tête, compréhensif. “Je vois. Mais tu devrais essayer. T’as l’air d’avoir du talent, rien qu’à t’entendre en parler.”

Stella sentit une bouffée de chaleur monter en elle. “T’as pas vu mes dessins, tu ne peux pas savoir.”

“Appelle ça une intuition,” dit-il avec un sourire en coin. “Et si je reviens demain, tu me montres un truc que t’as fait ?”

Elle rit, secouant la tête. “T’es pas sérieux.”

“Très sérieux,” insista-t-il. “Mais si t’es trop timide, on peut commencer par un truc plus simple. Genre… un café. Toi et moi, un de ces jours. Sans céréales, promis.”

Stella s’arrêta net, la boîte de cookies toujours dans la main. “Un café ?” répéta-t-elle, comme si elle n’était pas sûre d’avoir bien entendu.

“Ouais,” dit-il, plus doucement cette fois. “J’aimerais bien te revoir, Stella. En dehors de ce tapis roulant.”

Elle cligna des yeux, son cerveau tournant à plein régime. Était-il vraiment en train de l’inviter à sortir ? Elle ouvrit la bouche pour répondre, mais une voix stridente la coupa.

“Hé, ça avance ou quoi ?” grogna une femme derrière Dixon, tenant un panier débordant de surgelés.

“Désolée,” marmonna Stella, reprenant ses esprits. Elle scanna rapidement le dernier article et annonça : “Ça fait 28 dollars et 45 cents.”

Dixon sortit sa carte, mais avant de la tendre, il attrapa un stylo sur le comptoir et griffonna quelque chose sur un bout de ticket de caisse qu’il avait dans sa poche. “Tiens,” dit-il en le glissant vers elle avec la carte. “Mon numéro. Appelle-moi si t’es partante pour ce café. Ou si t’as juste envie de débattre sur les céréales.”

Stella prit le papier, ses doigts effleurant les siens une fraction de seconde. “D’accord,” dit-elle, un sourire timide aux lèvres. “Je… je vais y penser.”

“J’espère bien,” répondit-il en récupérant sa carte et son sac. “Bonne soirée, Stella Martinez.”

“Bonne soirée, Dixon Carter,” dit-elle alors qu’il s’éloignait, son cœur battant la chamade.

Dès qu’il fut hors de vue, Maria surgit comme un diable hors de sa boîte. “Je t’avais dit qu’il reviendrait ! T’as son numéro ? Dis-moi que t’as son numéro !”

Stella déplia le ticket de caisse, où “Dixon – 917-555-0423” était écrit en lettres rapides. “Ouais,” murmura-t-elle, un sourire idiot sur le visage. “J’ai son numéro.”