Valeria.
La casa entera dormía.
Las luces estaban apagadas, salvo por la pequeña lámpara de mi mesa de noche. Una luz cálida, tenue, inútil, en realidad, porque nada iluminaba el hueco dentro de mí.
Era casi la una de la mañana.
Y yo seguía sentada en la cama, recostada del espaldar, con las manos cruzadas en el regazo y los ojos hinchados. Había llorado tanto que ya sentía que no me quedaban lágrimas. Solo ese ardor constante en el pecho, como si el corazón tuviera lija por dentro.
El cuarto seguía siendo un desastre, en ese lugar donde había sido tan feliz por tantos años, ahora era un símbolo de mi sufrimiento.
Tomé la colcha que mamá me había regalado y la abracé como si así pudiera estar cerca de ella.
El suave aroma a lavanda con vainilla que emanaba de la colcha me recordó a
