Andavamo al cinema. Al secondo spettacolo, quello delle cinque, per sfuggire alle sei di sera. Così quando uscivamo erano le sette e mezza e si tornava a casa per la cena.
Le finestre di Daniela sono illuminate.
Tre finestre: due hanno le tendine bianche. Una è senza tende, probabilmente la cucina. Lei è in casa. Ogni tanto la sua sagoma passa dietro ai vetri. Dai vetri senza tende la si vede benissimo. Pochi secondi, forse mentre si avvicina ai fornelli.
Il cinema. Una grande illusione. Immagini proiettate sul grande schermo a rappresentare la vita. La vita è lì, dietro quelle finestre. Non esce, Daniela. Il suo Alex probabilmente è in giro con la moglie a fare acquisti. Magari mugugnando.
Non lo capisce, adesso, che la sua esistenza è quella. Il Natale è tale solo se lo si trascorre
