Lobão
Rato não gosta de luz.
Ele gosta de canto, de fresta, de caos. E quando o morro fica quente, rato acha que pode correr no meio da fumaça sem ninguém notar.
Só que eu noto.
Quando Camilla me contou o plano, “troféu”, “isca”, “contato de dentro” eu senti a raiva subir tão rápido que quase virou erro. Quase. O lobo dentro de mim queria arrancar garganta, fazer espetáculo, mandar recado com sangue.
Mas eles queriam isso.
Queriam me ver explodir. Queriam me ver perder a cabeça por causa dela. Queriam transformar o meu desejo em munição.
Então eu fiz o que sempre me salvou: virei pedra.
— Careca. — eu falei no rádio, baixo. — Ninguém entra e ninguém sai desse quarteirão sem eu saber. Quero olho na escada. Quero olho na esquina. E quero o “contato” aparecendo. Vivo.
— Entendido. —
