Lobão
O recado do chefe não veio em forma de convite. Veio como ordem disfarçada de aviso o tipo de aviso que, no morro, já carrega o preço embutido.
O rádio chiou no meu bolso enquanto eu descia um corredor estreito.
— Lobão. Sobe. Agora.
Só isso. Sem “por favor”, sem contexto. Quando o rei chama assim, é porque alguém mexeu numa peça que ele considera dele.
Eu parei um segundo, encostando a mão na parede áspera, sentindo o concreto frio como se ele pudesse segurar o que eu não deixo aparecer no rosto. Meus homens estavam atentos, mas fingindo normalidade, porque aqui a normalidade é máscara, e máscara salva.
A Camilla tinha tentado fugir e falhado. Isso por si só já era um incêndio. Mas o cheiro de fumaça que eu sentia no ar não vinha só dela. Vinha do entorno. Do povo farejando.
