El aire en el cuarto olía a café quemado, tinta de marcador permanente y decisiones cuestionables. Damien se paseaba como bestia enjaulada, trazando líneas sobre el mapa, mientras Luca hojeaba el expediente con una atención que rara vez le veía (claro, cuando no hay chicas alrededor, su cerebro parece encender).
—Esta vez no podemos dejar ningún cabo suelto —dijo Damien, marcando con un círculo rojo la villa privada de los Valmont en Malibú—. Nada de improvisar, nada de contacto directo sin preparación. Esta chica no puede vernos los rostros. No puede saber quiénes somos. Si abre la boca después, no debe tener nada útil que decir.
—¿Máscaras? —pregunté, sentándome en el borde de la cama, abrazando mis rodillas—. ¿O algo más creativo? ¿Pasamontañas versión chic?
—Máscaras completas. Rost
