Библиотека пахла старыми книгами и пылью, забившейся в щели между мраморными колоннами. Я сидела на подоконнике, курила втихаря, наблюдая, как Паша перебирает стопки журналов у дальнего стеллажа. Его рыжие волосы сливались с золотым светом заката, а очки съехали на кончик носа, открывая веснушки, которые он всегда пытался скрыть. Сегодня на нём был тот самый серый свитер — мягкий, поношенный, пахнущий детством и чем-то неуловимо родным.
— Ты пялишься, — бросил он, не отрываясь от страниц. Голос звучал ровно, но пальцы сжали журнал так, что бумага смялась.— А ты прячешься, — я выпустила дым в сторону витражного окна, рисуя в воздухе кольца. — Опять ищешь статьи про усыновление?
Он вздрогнул, уронив журнал. Страницы разлетелись по полу, обнажив фотографию нашей семьи на благотворительном б
