Библиотека пахла старыми книгами и тревогой. Я сидела на подоконнике, кусая кончик карандаша и наблюдая, как Паша перебирает стопки учебников. Его пальцы нервно перелистывали страницы, но взгляд постоянно возвращался к часам. Сегодня он был особенно беспокойным — поправлял очки каждые две минуты, теребил манжеты свитера, вздрагивал от малейшего шороха.
— Ты сегодня похож на белку перед грозой, — бросила я, ловя его взгляд в отражении окна. — Или ждёшь кого-то?
Он вздрогнул, уронив закладку с формулами. Бумажный самолётик, который я когда-то сложила из его черновика, застрял между страниц учебника по квантовой физике.
— У меня… — он проглотил, поднимая закладку. — Через полчаса должна прийти Стефания. Мы… э-э… должны обсудить проект.
Кровь ударила в виски. Стефания. Эта мокрохвостка из
