Дождь стучал по крыше такси, словно пытался выбить морзянкой адрес, который я повторяла про себя как заклинание. Улицы города мелькали за окном, словно кадры чужого кино — размытые огни фонарей, силуэты прохожих под зонтами, мокрый асфальт, отражающий неоновые вывески. Паша сидел рядом, молча сжимая в руках свёрток с документами, его пальцы белели от напряжения. Каждый поворот машины приближал нас к месту, где, возможно, жила та, чья кровь текла в моих жилах.
— Может, вернёмся? — он впервые заговорил, когда такси свернуло в узкий переулок. Его голос дрожал, как лист под порывом ветра. — Ты не обязана это видеть.
Я не ответила, прикусив губу до боли. В кармане куртки лежало смятое письмо с адресом, найденным среди документов. Чернила расплылись от дождя, превратив цифры в абстракцию, но я
