Комната Виктории всегда пахла конфликтом — смесью дорогих духов, табачного дыма и чего-то острого, невысказанного. Я стоял на пороге, сжимая в руках книгу по квантовой механике, которую она просила принести из библиотеки. Солнечный луч, пробивавшийся сквозь полузакрытые шторы, разрезал пространство на полосы света и тени, выхватывая из полумрака разбросанные на кровати платья, пустые флаконы лака для ногтей и окурки в хрустальной пепельнице. Её отсутствие висело в воздухе напряжённым ожиданием — она ушла «на встречу», не уточнив, с кем.
— Просто оставь книгу на столе, — пробормотал я себе под нос, переступая через порог. Паркет скрипнул под ногой, как предупреждение.
Его звук вернул меня в детство: восемь лет, я прячусь под этой самой кроватью во время игры в прятки. Тогда её комната каз
