Miriam sospirò, alzandosi per prendere la cartella clinica (compilata approssimativamente, e in via del tutto informale) da uno degli infermieri.
- La colpa è solo nostra, amica mia. Li abbiamo lasciati noi, gli ostaggi, in un distretto senza neppure una cupola intatta. La madre della piccola Greta è morta anche a causa mia.
- Non è stata colpa tua…
- Credi? – sorrise ancora, nascondendosi il volto stanco dietro il palmo della mano – Ad ogni modo, ho promesso a suo padre che l’avrei salvata, e che avrei garantito il loro ritorno a casa. Alla fine di tutto…
- Alla fine di tutto. – ripeté Lara, sovrappensiero. – E dimmi… Miriam. Non potrebbe restare qui con noi? Suo padre lavorerebbe qui, con gli altri. Mi prenderei cura io di lei.
La dottoressa rimase a osservarla in piedi, la cartelli
