𝐀𝐑𝐓𝐄𝐌𝐈𝐒𝐀

El Poder Tiene Nombre El sonido de los tacones de Artemisa Dravell era lo único que se escuchaba cuando cruzó el pasillo principal de la torre Dravell. No había prisa en sus pasos. Las personas se apartaban, no porque ella lo pidiera, sino porque su sola presencia lo exigía. El ascensor se abrió y los asistentes se enderezaron al verla entrar. Cabello n***o, liso como la noche; traje de corte perfecto, ajustado a su silueta de reina corporativa; labios pintados con precisión quirúrgica. A sus veinticinco años, Artemisa Dravell, vicepresidenta de una de las corporaciones más influyentes de Nueva York, no era una promesa: era una amenaza. Cuando las puertas se abrieron en el piso 72, la espera terminó. La junta directiva ya estaba reunida. Diez hombres de corbata, todos el doble de su edad, y sin embargo, todos bajaron la mirada cuando ella cruzó la puerta. —Buenos días —dijo con voz firme, sin sonreír—. Espero que esta vez traigan resultados, no disculpas. Uno de ellos intentó un saludo cordial, pero ella lo interrumpió con una sola mirada. —No vine a escuchar adornos, señor Thompson. Vine a escuchar números. Se sentó en la cabecera, el puesto que solía ocupar su padre, Gregory Dravell, el hombre que había construido el imperio desde cero. Ella aún no era la CEO, pero todos sabían que era cuestión de tiempo. Gregory tenía el apellido, sí… pero Artemisa tenía la mente. Los informes comenzaron. Gráficas, porcentajes, planes de expansión. Cada vez que algo no coincidía con su visión, su mirada se volvía un disparo silencioso. —¿Una caída del 2,3% en los ingresos de Manhattan? —preguntó sin levantar la voz. —Solo un descenso temporal, señorita Dravell. El mercado... —intentó decir el director financiero. —El mercado se adapta a quien lo domina —lo interrumpió—. Y yo no planeo ser dominada por nadie. El silencio fue inmediato. Los hombres bajaron la vista, temiendo una respuesta que no llegaría. Artemisa se reclinó en su silla y observó a todos como una reina inspeccionando a sus súbditos. En ese instante, la puerta se abrió. Entró Gregory Dravell, traje gris oscuro, mirada tan aguda como la de su hija. A su lado, el consejo principal. Todos se pusieron de pie. —Pueden continuar —dijo él con voz grave—. Quiero ver si la princesa del imperio ha mantenido a raya a sus lobos. —No hace falta que los mantenga a raya, padre —respondió Artemisa, sin titubear—. Ya aprendieron que solo muerden si yo lo permito. Gregory sonrió con un dejo de orgullo. Su hija era exactamente lo que el apellido necesitaba: fría, brillante y temida. Cuando la reunión terminó, Artemisa se levantó la primera. Sus dedos acariciaron la mesa de cristal, símbolo del poder que algún día sería completamente suyo. —Prepárense —dijo sin mirar atrás—. Lo que viene no será una junta… será una guerra. Y como siempre, ella planeaba ganarla. El ascensor se cerró tras ella, y el silencio reemplazó la tensión del salón de juntas. Artemisa exhaló despacio, sin perder la postura. Ni un músculo de su rostro revelaba cansancio, aunque por dentro ardía una mezcla de frustración y orgullo. —Vaya función, Su Alteza Corporativa —dijo una voz masculina con tono burlón. Artemisa giró ligeramente la cabeza y sonrió sin mirarlo. Samuel Leclair, su asistente personal y mejor amigo, caminaba a su lado con una carpeta bajo el brazo y un café en la mano. Traje azul oscuro, sonrisa impecable, y un sarcasmo que solo ella toleraba. —Si vas a empezar con tus comentarios, al menos tráeme un café —replicó ella. —Ya lo tengo, mi reina de hielo —respondió él, tendiéndole el vaso—. Extra fuerte, sin azúcar. Como tu corazón. —Por eso te pago el doble, Samuel. —Por mi talento o por mi tolerancia a tus humores divinos? —Por ambas —dijo, tomando un sorbo sin detenerse. Caminaron juntos por el pasillo panorámico que daba a la ciudad. El sol de la mañana bañaba los rascacielos, pero Artemisa solo veía cifras y estrategias en su mente. Samuel, en cambio, la observaba en silencio unos segundos, hasta que habló con suavidad. —Estás agotada. —Estoy construyendo un legado. No es lo mismo. —Tu padre te presiona demasiado. —Mi padre no me presiona —lo corrigió con tono firme—. Me pone a prueba. Y pienso aprobar con excelencia. Samuel rodó los ojos y suspiró teatralmente. —A veces olvido que no estoy trabajando para una mujer, sino para una tormenta. —Entonces vístete para la lluvia —replicó ella, sonriendo por primera vez. Ambos se detuvieron frente al ventanal principal. Desde allí, Nueva York se extendía como un tablero de ajedrez. Los autos eran piezas, las luces, estrategias; y en el centro del juego, Artemisa Dravell era la reina. —Sabes —dijo Samuel, bajando la voz—, algún día vas a tener que confiar en alguien. Artemisa lo miró por el reflejo del vidrio, sin girarse. —Confío en ti. —Eso no cuenta, soy inmune a tus encantos. Ella sonrió. Una sonrisa leve, sincera. —Por eso sigues aquí. El teléfono de Samuel vibró. Él lo revisó, y su expresión cambió por un segundo. —Te esperan en el despacho de tu padre en diez minutos —informó. —Perfecto. —¿Sabes de qué se trata? —De poder, Samuel. Siempre se trata de poder. Artemisa se acomodó la chaqueta, dejó el café en una mesa cercana y caminó hacia el ascensor otra vez, con la misma elegancia con la que se había marchado de la junta. Samuel la siguió, murmurando: —Un día el poder se cansará de que lo controles… —Entonces yo inventaré una nueva forma de controlarlo —respondió ella, sin mirar atrás. Las puertas se cerraron. Y, en ese instante, el reflejo del cristal mostró algo que pocos veían: Detrás de la armadura de hielo, había una mujer que temía solo una cosa… Sentir. El despacho de Gregory Dravell era más que una oficina; era un museo del poder. Paredes de roble, esculturas de mármol y un ventanal que dominaba la ciudad como si fuera suya. En el centro, un escritorio de cristal n***o, tan imponente como el hombre que lo ocupaba. Artemisa entró sin tocar. Gregory levantó la vista del documento que leía, sin sorpresa. —Llegas puntual. Milagro. Ella sonrió apenas. —Llegar tarde sería admitir debilidad. Y yo no tengo de eso. —Lo sé —respondió él, con una mezcla de orgullo y advertencia—. Por eso estás donde estás. Pero no te confundas, hija. El apellido aún me pertenece. Artemisa se acercó al escritorio con paso firme. —¿Para qué me citaste, padre? Gregory dejó el documento, entrelazó las manos y la observó como un general que mide a su sucesor. —Esta noche tendrás una cena. —¿Social o de negocios? —Cuando eres un Dravell, no hay diferencia. Ella alzó una ceja. —¿Con quién? —Con la familia Volkov. El nombre cayó como un trueno silencioso. Los Volkov eran leyenda en los círculos de poder: una dinastía rusa que movía dinero, armas y petróleo con la misma facilidad con la que otros respiraban. Pocos negociaban con ellos… y menos aún sobrevivían a hacerlo. —Ellos controlan territorios donde ni siquiera el gobierno se atreve a entrar —continuó Gregory—. Y quieren asociarse con nosotros. —¿Quieres o necesitas esa alianza? —preguntó Artemisa, afilando el tono. Gregory sonrió. —La necesito tanto como tú necesitas demostrarme que puedes manejar este imperio. Artemisa apoyó las manos sobre el escritorio. —¿Qué estás insinuando? —Que esta cena será tu prueba. —Su voz se volvió grave, casi gélida—. No me interesa que los deslumbres con tu belleza ni con tu arrogancia. Quiero resultados. Quiero respeto. Se inclinó un poco hacia ella. —Y no me decepciones, Artemisa. No frente a ellos. Ni frente a mí. El silencio se hizo denso. Ella lo sostuvo con la mirada, sin parpadear. —Nunca lo he hecho. —Aún. —Gregory se recostó en la silla—. El único hijo de los Volkov llegará a Nueva York esta noche. Él encabezará el trato. —¿Nombre? —Dante Volkov. Tiene fama de ser más peligroso que su padre. Artemisa sonrió con una calma envenenada. —Entonces hablaremos el mismo idioma. Gregory asintió, pero sus ojos la evaluaban. —Esto no es un juego, hija. Es un movimiento de guerra. —Tranquilo, padre —dijo, dándose media vuelta con la misma elegancia con la que había entrado—. Nadie juega mejor que yo. Y mientras la puerta se cerraba detrás de ella, Gregory exhaló lentamente, sin quitar la vista del ventanal. Sabía que su hija era brillante… Pero también sabía que los Volkov no perdonaban errores. Y Artemisa Dravell estaba a punto de enfrentarse a uno de ellos. En un hangar privado, el silencio pesaba como plomo. El rugido grave del jet privado se apagó lentamente, dejando en el aire el olor a combustible, metal y exclusividad. Dos hombres vestidos de n***o esperaban firmes junto al vehículo blindado. Cuando la puerta del avión se abrió, descendió Dante Volkov. Alto, imponente, con un porte que imponía respeto y una calma que helaba. Su traje oscuro se ajustaba perfectamente a su cuerpo atlético, y sus ojos negros, profundos y fríos como la noche rusa, exploraron el lugar con precisión milimétrica. No miraba: evaluaba. Tras él, apareció Marco Sorrentino, su asistente fiel y sombra inseparable. Italiano, pulcro, observador, con una carpeta en una mano y el teléfono en la otra. —Todo está preparado, señor Volkov. La reunión con Gregory Dravell será esta noche —informó con tono controlado. Dante se detuvo un segundo, encendió un cigarro, exhalando humo con una lentitud estudiada. —¿Vendrá su hija? —preguntó, sin apartar la vista del horizonte. —Sí, señor. Artemisa Dravell, vicepresidenta. El ruso dejó escapar una breve risa seca, casi imperceptible. —He leído sobre ella. Inteligente, ambiciosa… prepotente. —Sus labios se curvaron apenas en una sonrisa peligrosa—. Veremos si es tan indomable como dicen. Marco bajó la mirada un instante, acostumbrado a ese tono que precedía a los juegos de poder. —¿Desea reforzar la seguridad, señor? —No. —Dante aplastó la colilla en un cenicero portátil y caminó hacia la limusina blindada—. Esta noche solo quiero mirar. Observar cómo se mueve… cómo reacciona cuando el control deja de ser suyo. El vehículo arrancó, alejándose del hangar mientras el sol se escondía tras los rascacielos de la ciudad. Dante apoyó un brazo en la ventanilla, la mirada perdida en el reflejo oscuro del cristal. —Artemisa Dravell —murmuró, con voz baja y letal—. Nombre de diosa… y los dioses, Marco, siempre terminan cayendo.