Outre-mort

Investigations autour d'une mystérieuse mort accidentelle...

Rappelé d’urgence à Abidjan, un négociant en bois y apprend la mort de son épouse, noyée accidentellement. Le coup est dur à encaisser dans le climat étouffant de la Côte d’Ivoire à la saison des pluies, qui amoindrit défenses et volonté. Pourtant, certains indices l’amènent à mettre en doute la version officielle du décès. Avec son ami Max, il va tenter d’élucider l’affaire.

L’enquête n’est pas sans risques, mais il ira jusqu’au bout, dans l’ambiance délétère de la colonie des années 60 où aucune avanie ne lui sera épargnée.

D’incroyables surprises en cruels coups de théâtre, l’intrigue menée de main de maître entretient jusqu’au dénouement un suspens véritablement éprouvant.

Plongez dans l'ambiance étouffante des colonies africaines des années 60 avec ce polar au suspense haletant !

EXTRAIT

— Un accident ?

Il venait de songer à la voiture, une Aronde qu’elle pilotait elle-même. Pendant son absence, Roberte devait se rendre en brousse. Et l’Aronde sur les pistes en « tôle ondulée »…

— Accident, oui, dit Édouard. Roberte s’est noyée en mer. On a découvert son corps sur le sable, avant Vridi, au lieu appelé Bidet.

Harlet se redressa :

— Noyée ? Non, ce n’est pas possible ? Roberte était une bonne nageuse et…

Édouard souleva les épaules. Sa lèvre se creusa :

— Chaque année la barre fait des victimes, d’excellents nageurs parfois…

Harlet s’obstinait.

— Roberte ne se baignait jamais en mer. Qu’est-ce qui lui aurait pris ?

— J’ai bien peur, hélas, qu’on ne le sache jamais.

À PROPOS DE L'AUTEUR

Né à Pouldavid-sur-mer (aujourd'hui en Douarnenez), vivant depuis plusieurs dizaines d'années à Brest, Jean-François Coatmeur a lontemps exercé parrallèlement, avec un égal plaisir, les deux métiers de professeur de Lettres Classiques et d'écrivain. Il est l'auteur, notamment, de quelque vingt cinq romans de mystère et de suspense, souvent adaptés à l'écran et récompensés des plus flatteuses distinctions. Privilégiant dans ses livres la vérité humaine, plutôt que les subtilités de l'artifice, ayant toujours refusé de prostituer sa plume, il est fier, si ce qu'on dit est exact, d'avoir contribué, malgré le mépris des clercs, à faire reconnaître à un genre, qui avait parfois, il est vrai... bien mauvais genre, sa juste place dans la littérature universelle.