— Ton assiette, Al.
La louche en argent tinte contre la porcelaine. L’assiette danse un peu, avant d’atterrir devant Harlet. Nerveuse aussi, Roberte ? Elle se sert elle-même.
— Cela nous retapera. Tu sais que je suis pratiquement à jeun ? Juste un sandwich avalé au volant, en conduisant d’une main.
Les paupières d’Harlet battent, prises de vertige. Roberte mange devant lui, sagement. La lumière tamisée met une touche d’or dans ses yeux clairs. La nappe est blanche, tissée de délicates broderies crème et orange. Sur l’abat-jour du lampadaire, l’artiste africain a peint des bonshommes noirs poursuivant des biches au col démesuré. Le même décor d’intimité. La même Roberte. Alors, qu’est-ce qui lui arrive, à lui ? Il doit y avoir maldonne. Il a endossé l’existence d’un autre ! Ou bien il rê
