El reloj antiguo del salón marcaba las siete en punto de la tarde. Afuera, la nieve seguía cayendo sobre los jardines de la casa, cubriéndolo todo con un manto blanco. La chimenea estaba encendida, y el fuego iluminaba el rostro serio de doña María Sandoval, sentada en su butaca favorita, un sillón alto tapizado en terciopelo azul.
Con una taza de té entre las manos, la anciana clavó sus ojos azules en su hijo.
—Cristóbal, hace unos días llamaron preguntando por el puesto de niñera para Marian —dijo con voz pausada, como quien mide cada palabra.
Él levantó la vista de unos documentos que revisaba. Estaba impecablemente vestido con un traje gris a la medida, la corbata ligeramente floja, y en el rostro el cansancio de alguien que carga más de lo que puede soportar.
—Sí, madre, lo sé. Yo
