Eu não tenho dormido direito.
Não é por causa de pesadelo, reunião atrasada ou relatório que insiste em ficar rondando a cabeça. Eu sei lidar com isso. Sempre soube. O que está me tirando o sono, ultimamente, tem cheiro de pêssego, pele quente e uma coragem silenciosa de atravessar a casa no meio da noite, bater na minha porta e se enfiar nos meus braços como se aquele lugar sempre tivesse sido dela.
Desde que Mariana começou a dormir comigo — comigo, na minha cama, no meu colchão, no meu peito — a noite ganhou outro tipo de inquietação. Antes, era só o perfume que me perseguia nos corredores, nas roupas, no travesseiro que ela às vezes “sem querer” trocava de lugar. Agora, é ela inteira. Corpo, respiração, suspiro, os movimentos pequenos que faz quando está quase acordando, quase sonhan
