Ela apareceu num dia de sol como se fosse tempestade. Não pela roupa, vestido claro, salto fino, cabelo alinhado, mas pela forma como o ar mudou assim que a porta se abriu. O cheiro dela sempre foi enjoativo pra mim: doce demais, forte demais, calculado demais. Perfume de quem nunca entra em lugar nenhum sem querer dominar o cenário.
Eu estava na sala com o notebook no colo, revisando um contrato, quando Lúcia surgiu no hall, a expressão fechada, e anunciou:
— Senhor Elias… a mãe da Anne está aqui.
Minha nuca gelou. Não era medo. Era memória. Passos errados que eu já tinha repetido demais.
Carla entrou antes de eu responder. Sempre foi assim: passa por cima das bordas, invade, toma. O vestido era justo, o sorriso falso, os olhos avaliando a casa como se estivesse checando o patrimônio
