Eu sempre achei que minha casa fosse à prova de barulho.
Vidro grosso, isolamento de som, portas pesadas, tecnologia suficiente pra calar o mundo lá fora quando eu quisesse silêncio aqui dentro. Dinheiro compra muita coisa, mas naquela noite eu descobri, de novo, que não compra o que realmente importa: não compra memória apagada, não compra sono tranquilo, não compra paz pra quem ainda acorda no meio da madrugada com o coração correndo sem ter levantado da cama.
Começou com a chuva.
Primeiro um barulho longe, como quem avisa que está chegando. Depois, o céu se abrindo num r***o pesado, pingos grossos batendo no vidro com insistência. Eu estava no quarto, camisa de algodão escura, calça de moletom, Anne encostada no meu peito já meio entregue ao sono, com os cachinhos colados na testa de
