O dia começou calmo demais, daquele jeito que sempre anuncia alguma coisa.
Anne estava brincando na sala, espalhando bloquinhos coloridos pelo tapete como se estivesse construindo um pequeno país onde só existiam sorrisos. Eu me abaixei ao lado dela, ajudando a encaixar duas peças que insistiam em não se encontrar, e ela sorriu para mim daquele jeito que desmontava tudo o que eu achava que sabia sobre amor.
A campainha tocou.
Uma vez.
Duas.
Três.
Insistente.
Urgente.
Errada.
Eu me levantei antes mesmo de pensar, sentindo a pele das costas se arrepiar com aquele pressentimento que precede tempestades silenciosas. Jorge estava ocupado na cozinha, e Lúcia recolhia roupas no corredor, então fui eu quem abriu a porta.
Era Carla.
O tipo de presença que envenena o ar antes mesmo de fal
