El vaso tiembla apenas en mi mano. Trago un sorbo más fuerte de lo necesario, como si el ardor del whisky pudiera borrar lo que se arremolina en mi cabeza.
—¿Me escuchaste? —la voz de Gregory me arranca del recuerdo con la brusquedad de un portazo.
—No, lo siento. Estaba pensando en unas cosas del trabajo.
Él arquea una ceja, esa maldita expresión burlona que tanto detesto, y sonríe como quien cree saber más de lo que dice.
—Trabajo… claro. —Se inclina hacia adelante, bajando la voz como si compartiera una confidencia. —¿Por qué no vas a verla de una vez? Se te nota a kilómetros que tu cabeza está en otro sitio. Probablemente en esa mujercita nueva de la que no quieres hablar.
Su comentario me atraviesa como un dardo certero. Aprieto la mandíbula y no respondo. Fijo la vista en el ámb
