Nos dirigíamos hacia la casa de las chicas, y yo, Dewey, no me sentía del todo a gusto, un nudo en el estómago que apretaba con cada kilómetro que devorábamos en la camioneta, el motor ronroneando como un gruñido contenido mientras el paisaje suburbano se desplegaba en sombras alargadas por el atardecer, el aroma a pino del bosque lejano filtrándose por la ventanilla entreabierta como un susurro de hogar. Elm, mi lobo interior, protestaba en mi cabeza con un rugido sordo que reverberaba en mi cráneo como un tambor de guerra, un pulso de instinto que hacía que mis garras hormiguenaran bajo la piel, su voz un eco gutural que se enredaba en mis pensamientos. Él no estaba de acuerdo con que se quedaran en la casa, un refugio humano frágil y expuesto; ellas debían venir a la manada, donde estar
