El sábado me desperté con un dolor en el pecho. Se cumplía una semana de la muerte de mi mamá. A ratos sentía que había pasado un siglo y a ratos parecía tan irreal que me parecía que no había muerto. Aquel día era real. Aquel día no iría a la feria con ella, aquel día no pensaría en qué hacer por la tarde para comer rico, tampoco me acostaría con ella a dormir la siesta.
Me desperté a las seis empapada en llanto y, como siempre, me encontré a Daniel, que se levantó presto y me abrazó.
―Tranquila, mi niña.
No contesté. Me eché a llorar sin más.
―¿Qué le pasa? ―escuché la voz de Miguel a mis espaldas.
―¿Qué crees? ―contestó de mal modo su primo.
Sentí la mano de Miguel en mi cabeza. Daniel le cedió su puesto y fue Miguel ahora quien me abrazó.
―Tranquila, Cristi, no llores así
