Соломия
Темно . Тихо. Слишком тихо .
Я просыпаюсь - не сразу . Словно не в теле . Словно лечу где-то между прошлым и настоящим . Веки тяжелые. Грудь сжата. Пульс - глухой , как удары под водой .
Пахнет чем-то дорогим . Мужским. Мягким , но резким. Это не мой дом . Это не мой воздух . Это . . . не моя постель .
Я пытаюсь пошевелиться . Пальцы дрожат . Одеяло - тяжёлое, бархатное . Шёлк простыней холодит кожу . На мне . . . тонкая ночная рубашка. Не моя .
Сердце стучит . Сначала медленно. Потом быстрее . И вдруг - рядом . Шорох . Тепло . Дыхание . Он . Гордей.
- Тсс . . . - голос у самого уха. - Тише, Соль . Ты в порядке. Ты дома.
Я замираю. Глаза всё ещё закрыты. Но я чувствую - его ладонь на моей руке. Теплая. Большая. Движется медленно, от запястья вверх .
- Ты так устала . . . Ты
