El mismo día
Bujaleuf, Francia
Bruno
Dicen que nadie se muere de amor, pero yo sé que es mentira. No es un cadáver el que queda cuando te arrebatan a quien amas, sino algo peor: una sombra, un eco vacío de lo que alguna vez fuiste. El corazón no deja de latir, pero cada latido se siente como una grieta más en el pecho, una punzada que recuerda lo irremplazable de su ausencia. Respires o no, sigas adelante o te detengas, el dolor sigue ahí, incrustado como una astilla imposible de arrancar.
Intentas aferrarte a los recuerdos, los repites en tu mente hasta desgastarlos, como si pronunciando su nombre pudieras mantenerla viva, como si evocando su risa aún existiera en algún rincón del mundo. Pero la realidad es cruel. Con cada día que pasa, la imagen de su rostro se difumina un poco más,
