XVI— Qu’est-ce que vous faites là, brigadier ? demanda Pinkerton.
Le détective se pencha davantage par-dessus le parapet.
— Vous voyez bien. Je lave mon ceinturon !
Le gendarme avait retroussé son pantalon aux genoux, attaché sa grosse chemise en nouant les pans entre eux et chaussé des sabots de bois. Il trempait son ceinturon dans l’eau, le brossait soigneusement et le replongeait dans l’eau courante. La rivière était le moyen universel de l’hygiène populaire.
— Vous pouvez faire une petite recherche pour moi ? demanda Pinkerton.
— Volontiers ! Attendez que je sorte de l’eau.
— Non, non, ce n’est pas nécessaire. C’est dans le lit de la rivière que je veux que vous cherchiez.
— Mais quoi donc ?
— Le pied d’un chevalet de peintre !
Le brigadier restait interloqué, le ceinturon dég
