Jonathan
Estaba sentado en la penumbra de un bar cuyo nombre no me importaba, con el tercer vaso de whisky a medio camino entre mis dedos y mis labios. La luz era tenue, apenas suficiente para distinguir las formas de las botellas alineadas tras la barra. El lugar olía a alcohol derramado, a madera vieja y al vago perfume de tabaco que alguien había traído consigo, aunque estaba prohibido fumar allí.
No importaba.
Nada lo hacía.
Había sido una semana de mierda, y no podía decidir si el whisky ayudaba a apagar el fuego en mi cabeza o lo alimentaba aún más. De cualquier forma, no iba a detenerme. Los pensamientos se arremolinaban como un vendaval dentro de mí, cada uno más pesado que el anterior. Mi padre, con su constante presión, seguía apretándome desde todas las direcciones, como s
