Eliza
― ¿Qué piensas, Eliza? ― me pregunta la doctora Johnson, su voz calma como siempre, aunque sus ojos reflejan una paciencia que a veces siento que no merezco.
Suspiro y miro hacia la ventana. Las nubes grises se acumulan en el cielo, como si estuvieran a punto de soltar toda la lluvia que han estado conteniendo.
―No lo sé, todo se siente demasiado― le digo, mi voz apenas un murmullo―. A veces el dolor es insoportable y, la mayor parte del tiempo, me pregunto por qué me está pasando esto a mí.
Espero que me diga algo alentador, alguna frase motivadora sacada de un libro de autoayuda. Pero en lugar de eso, me mira con una intensidad tranquila y me sorprende con su respuesta.
―Quizás deberías cambiar el enfoque de esa pregunta.
Mis cejas se fruncen ligeramente. La miro, desconcerta
