Mike s’arrêta sur le trottoir devant le bar populaire chez les gens du coin. Il se trouvait à l’entrée de l’un des ports de plaisance préférés des pêcheurs de la région. De vieux chalutiers s’alignaient le long des quais. Ils formaient un contraste saisissant avec les bateaux de plaisance plus récents et plus coûteux qui se trouvaient dans le port de la ville.
— Ross Galloway ? demanda Mike à un vieil homme qui sortait du bar.
— À l’intérieur.
— Ne prenez pas le volant, l’avertit Mike en sentant l’haleine chargée de bière de l’homme.
— Peux pas, caisse en panne, grommela-t-il.
Mike commença à grogner. Il n’était même pas encore dix heures du matin. Le juron mourut sur ses lèvres quand il vit une femme âgée vêtue d’un manteau rouge apparaître à l’angle du bâtiment. Le vieil homme leva
