Las palabras salen a borbotones, como si no pudiera contenerlas. Siento vergüenza, rabia, humillación.
Lo miro directo a los ojos, ardiendo por dentro.
—Mírame. Mírame bien. Me voy de tu casa. Nunca debí aceptar nada. Nunca.
Y con un movimiento desesperado le tiro el vestido encima, como si fuera un trapo sucio.
Él lo atrapa con una mano, imperturbable.
—Póntelo. —Su voz es dura, seca, peligrosa—. Va a entrar. Nosotros podemos hablar después.
Yo niego con fuerza, con rabia, con lágrimas en los ojos.
—¡No! —exclamo—. ¡Es que no hay “nosotros”! ¡Nunca lo ha habido!
Mi pecho sube y baja desbocado, la piel me arde, los ojos me arden.
—Usted es mi jefe y punto. ¡Eso es todo! —le escupo en la cara con palabras que tiemblo al decir—. ¿O me va a decir que me he metido con usted?
El silen
