Gael
La casa tiene un ritmo propio cuando trabajamos los dos. No es ruido: son pequeñas señales. El clic del ratón, el chasquido de una tapa de bolígrafo, la cafetera que avisa, la gata reclamando territorio en mitad del teclado. A las ocho y media ya estaba frente al portátil con el editor abierto. A las nueve y diez apareció Camila con su taza de cerámica y la coleta que le dura un cuarto de hora.
—Voy a intentar ser adulta —dijo, dejando el móvil boca abajo—. Si me escuchas cantar, niega todo.
—No he oído nada —respondí, automático.
Se sentó en su mesa, abrió Illustrator y empezó a pelear con curvas y tipografías. La gata decidió que mi teclado era mejor y se tumbó encima. La pasé con cuidado a su regazo. Volvió en treinta segundos.
—Hoy te ha elegido a ti —dijo Camila, sonriendo.
