Rauch hing noch in der Luft und hüllte das Schlachtfeld in ein unheimliches Zwielicht, während der Morgen den Horizont zu bedrohen schien. Der Geruch von verbrannter Erde und Blut lag schwer, und die Stille spannte sich wie eine gespannte Saite über das Feld. Wölfe hinkten unter den Verwundeten umher. Andere knieten neben den Toten. Das Licht der Zwillingsmonde verblasste und wurde ersetzt durch die eindringliche Erinnerung an die Schlacht, die gerade die Welt erschüttert hatte.
Aria stand im Zentrum von allem.
Die verkohlte Feder, die einst Maras Talisman gewesen war, zerfiel zwischen ihren Fingern, der letzte Überrest des alten Fluchs, den Mara gegen sie hatte einsetzen wollen. Aria ließ sie los und ließ den Wind ihre Asche wie Staub verstreuen. Der Moment schien in der Zeit eingefrore
