Das Portal schimmerte wie eine Träne im Gewebe der Welt – ein gewölbtes Tor aus Licht, gemeißelt aus Mondstein und roher Magie. Der Wind heulte um es herum, nicht von der Erde, sondern von der Essenz des Geisterreichs selbst, das an den Rändern der Realität zog.
Aria stand davor, ihr langes silbernes Haar peitschte um ihre Schultern, ihre Augen glühten schwach mit den Überresten ihres sturmgeborenen Kummers. Hinter ihr näherte sich Rowan mit langsamen, bedachten Schritten, sein Kiefer angespannt.
„Du musst das nicht tun“, sagte er leise.
Sie drehte sich nicht um. „Doch, das muss ich.“
Rowan atmete tief aus. „Dann lass mich an deiner Stelle hineingehen.“
„Nein“, sagte sie. „Du wirst hier gebraucht. Wenn ich nicht zurückkomme…“
Er griff nach ihrem Arm, sein Griff sanft, aber fest. „Bee
