Die Luft in der uralten Kammer zitterte vor Macht.
Sie war tiefer als Stein, älter als jede Erinnerung – unter dem Heiligtum, unter den Wurzeln des heiligen Landes von Moonstone, wo Blutschwüre einst in Knochen geritzt worden waren und Magie unter längst vergessenen Runen schlief.
Aria stand im Zentrum des Ritualkreises, ihr Herz ein wilder Trommelschlag gegen ihre Rippen. Die Runen unter ihren nackten Füßen pulsierten schwach mit Geisterfeuer, nicht aus Zauberbüchern oder Schriftrollen gezogen – sondern aus ihr selbst. Von ihr.
Neben ihr lag Elena reglos auf einem Steinaltar aus Mondstein, ihr dunkles Haar wie Tinte über die blasse Oberfläche verteilt. Die schwarzen Adern, die sich über ihre Haut gezogen hatten, glühten nun mit unheimlichem Licht, das Symbol auf ihrem Rücken – eine gew
