CORAZONES MALHERIDOS

CAPÍTULO 1. EL CHACAL

LUCIEN BLANCHARD

Observo el edificio deteriorado desde mi Aston Martin, mis dedos tamborileando un ritmo preciso sobre el volante. El tatuaje de Anubis en mi mano derecha parece cobrar vida con cada movimiento, un recordatorio constante de quién soy realmente debajo de esta fachada de respetabilidad.

El aire dentro del auto está perfectamente climatizado, pero sé que pronto tendré que abandonar este santuario de cuero italiano y orden.

—¿Meditando sobre la vida otra vez, Lu? —la voz familiar de Ken interrumpe mis pensamientos.

Esbozo una sonrisa torcida sin apartar la mirada del edificio.

—Ken, años de amistad y aún no aprendes cuando mantener la boca cerrada.

—Para eso me pagas, ¿no? Para ser tu conciencia parlante —puedo ver su reflejo en el retrovisor, ajustándose el traje n***o con esa familiaridad que solo años de lealtad pueden dar.

—Todo está listo —añade, su tono volviéndose profesional.

—Perfecto —me ajusto los gemelos de platino meticulosamente—. Acabemos con esto.

El "agujero" me recibe con su habitual hedor a putrefacción y miedo. Detesto estos lugares, son un insulto a mi necesidad patológica de orden y limpieza. Cada paso que doy sobre el concreto manchado envía escalofríos de disgusto por mi columna, pero mantengo mi expresión impasible. El legado de mi padre, el octavo Blanchard, exige ciertos estándares de comportamiento, incluso en estos antros.

Los hombres apostados en cada esquina inclinan la cabeza a mi paso. Puedo oler su miedo, casi tan tangible como el hedor a sangre y orina que impregna el aire. Mi padre estaría orgulloso, supongo, si ese bastardo fuera capaz de sentir algo parecido al orgullo.

Los gritos agudos se intensifican mientras nos acercamos al centro del almacén. Jack siempre ha sido... excesivamente entusiasta.

—Suficiente, Jack —mi voz corta el aire como el bisturí que uso en el quirófano—. No queremos que nuestro invitado se desmaye antes de tiempo.

Jack retrocede, limpiándose el sudor. El hombre en la silla metálica tiembla incontrolablemente, sus dedos un desastre sangriento. Cuando me ve, sus ojos se dilatan con terror puro.

—C-c-chacal... —tartamudea, el título saliendo de sus labios como una plegaria inversa—. Por f-favor, Ch-chacal...

Siento una sonrisa formándose en mis labios. Hay algo casi poético en cómo mi nombre puede reducir a un hombre adulto a un niño balbuceante.

—¡No he dicho una palabra! ¡Lo juro! —las lágrimas se mezclan con la sangre en su rostro.

Dejo escapar una risa suave, acercándome hasta que puedo oler su miedo.

—¿Estás completamente seguro de eso? —pregunto, mi voz suave como terciopelo sobre acero.

—¡Sí, sí! ¡Lo juro por mi vida!

Chasqueo los dedos y Ken reproduce el video en su teléfono. La evidencia de su traición parpadea en la pantalla, tan clara como el terror en sus ojos.

—Por favor... tengo familia...

Me inclino hacia él, mis labios cerca de su oído, saboreando el momento.

—¿Sabes por qué me llaman el Chacal? —susurro—. Porque limpio la basura de las calles. Y hoy... —me enderezo, ajustándome el puño de la camisa— hoy haré una obra de caridad contigo.

Me giro hacia mis hombres.

—Ya saben qué hacer.

Saco mi gel antibacterial, aplicándolo meticulosamente en mis manos mientras los gritos comienzan de nuevo. Este lugar está empezando a afectar mi TOC.

—Ken, vámonos.

—¿Hospital o club, señor? —pregunta Ken, abriendo la puerta del auto.

Miro mi Patek Philippe.

—Hospital. El Dr. Blanchard tiene una cirugía programada en una hora —sonrío sin humor—. No podemos decepcionar a la alta sociedad de Boston, ¿verdad?

Mientras el Aston Martin se aleja silenciosamente en la noche, ajusto el aire acondicionado para eliminar cualquier rastro del hedor del "agujero".

En una hora, estas manos que ordenaron una ejecución estarán salvando una vida en el quirófano. La ironía no se me escapa. Pero así es la vida del heredero Blanchard: una danza perpetua entre la luz y la oscuridad.

La cirugía fue un éxito, como siempre. Observo a la familia del paciente llorar de alegría mientras les doy las buenas noticias, manteniendo esa máscara de profesionalismo compasivo que he perfeccionado a lo largo de los años. Ken espera en la distancia, una sombra constante incluso en este mundo de luz y esterilidad.

Media hora después, mi Aston Martin atraviesa las calles de Beacon Hill. La mansión Blanchard se alza imponente contra el cielo nocturno de Boston, sus líneas neoclásicas un testimonio del poder que mi apellido ha acumulado durante generaciones.

El silencio me recibe como un viejo amigo mientras atravieso el vestíbulo de mármol. Mi estudio, ese santuario de caoba y cuero, me llama como siempre. Me dejo caer en el sillón que una vez perteneció a mi padre, sus fantasmas aún susurrando en las esquinas.

Un suave golpe en la puerta interrumpe mis oscuros pensamientos. No necesito mirar para saber quién es; solo ella se atrevería a perturbar mi soledad.

—¿Todavía despierta, pequeña traviesa? —pregunto, mientras Eli se desliza dentro del estudio.

Mi hermana, mi luz. A sus diecisiete años, es todo lo que yo no pude ser: pura, inocente, llena de vida. Su cabello oscuro cae en ondas sobre sus hombros, y esos ojos Blanchard, ese gris tormentoso que heredamos de generaciones pasadas, brillan con una dulzura que hace que mi corazón se contraiga.

—Te estaba esperando —sonríe, acercándose para abrazarme. Es la única persona en el mundo que puede tocarme sin provocar mi TOC, la única que puede atravesar todas mis barreras—. Necesito pedirte algo.

La miro, arqueando una ceja. Conozco esa sonrisa.

—¿Qué está tramando esa cabecita tuya?

—Estoy aburrida, Lu —hace un puchero, sentándose en el brazo de mi sillón—. Casi nunca puedo salir, y necesito algo nuevo que hacer.

—Sabes que es por tu seguridad —mi voz se suaviza automáticamente, como siempre hace con ella.

Eli rueda los ojos con fastidio juvenil.

—Lo sé, lo sé. Pero... —sus ojos se iluminan— ¡quiero aprender a cocinar! Vi estas clases profesionales de cocina, son solo un par de horas a la semana...

—¿Y tus estudios? —pregunto, aunque ya sé que está ganando esta batalla.

—¡Puedo con todo! Además... —me mira con esos ojos que son mi perdición— sé que tú puedes arreglarlo.

Niego con la cabeza, sonriendo. Esta niña me tiene en la palma de su mano y lo sabe.

—Dame las opciones. Lo pensaré —le digo, sabiendo que ya estoy cediendo.

La abrazo fuerte y le doy un beso en la frente.

—A la cama, pequeña manipuladora.

La veo salir dando saltitos, feliz con su victoria, y mi sonrisa se desvanece lentamente. Todo lo que hago, cada vida que tomo, cada gota de sangre en mis manos... todo es por ella. Por mantenerla a salvo, por darle la vida que merece.

Me sirvo un whiskey y observo el tatuaje de Anubis en mi mano. El dios de la muerte y el guardián de las almas. Qué apropiado. Porque eso es lo que soy: el guardián oscuro de su luz, el monstruo que mantiene a raya a otros monstruos para que ella pueda seguir sonriendo.

Y por ella, seguiré siendo el Chacal el tiempo que sea necesario.